Un nuevo tipo de locura

Voy caminando por los vacíos corredores de los edificios, y tomo de la mano el cálido aire de verano para recordar la tibia calidez de tus manos, y dicen que estoy loco.
Me lanzo a lo profundo de los lagos, y me sumerjo en aguas frías y densas, de la misma forma que solía hacer cuando me abalanzaba en tus piernas, y dicen que estoy loco.
Corro por campos de amapolas y rosas, caminó vagamente por senderos recubiertos de distintas flores, para respirarte una vez más, y dicen que estoy loco.
Y mi mente se torna tormentosa con cada estrella que veo, con cada suspirar que escucho, con cada rayo de sol que toca mi piel como solían hacerlo tus pequeñas manos. Y me pongo loco al sentir el eterno silencio de la soledad.
Y dicen que estoy loco, porque no te amo pero te extraño, y dicen que estoy loco porque te pienso pero no te busco, dicen que estoy loco porque pierdo mi tiempo hablando de como te fuiste como una veleta en medio de un tifón. Y dicen que estoy loco porque ven mi mirar perdido en el resplandor de una luna que ya no se siente. Y dices que estoy loco porque tu estas sana. Y me dicen loco por pensar lo contrario, y me sofocan mis palabras, y mis manos estrangulan la pluma, y los recuerdos ahogan mi mente y me pierdo en un pasado que no regresa y nazco en un futuro incierto. Y dicen que estoy loco porque te escribo versos de amor en el frío airé de la noche con el humo de mis cigarros pero no te los soplo con mi solitario aliento. Y me dicen loco porque aclamo lo que pasa por mi mente como sí no existiese mañana alguno. Y me muero, y se muere poco a poco una parte de mi en tu ausencia y te mueres en mis recuerdos y no revivimos como no reviven las palabras que antes nos gritábamos en nuestras bocas. Y dicen que estoy loco.